Le jour où le ciel se déchira.
Chaque 1er Cefône, une partie du monde émoune observe une veille silencieuse, en souvenir d’une nuit de 4829 dont le monde porte toujours la trace.
Le jour où le ciel se déchira.
Chaque 1er Cefône, une partie du monde émoune observe une veille silencieuse, en souvenir d’une nuit de 4829 dont le monde porte toujours la trace.
La nuit du 1er Cefône 4829, le ciel s’est déchiré au-dessus d’Andellar. Un froid soudain s’est abattu sur les terres, les animaux se sont tus d’un coup, et beaucoup jurent avoir vu, un instant, quelque chose comme un œil immense s’ouvrir entre les nuages avant de se refermer aussitôt.
Aucun texte sacré, ni dans l’Horaat ni dans les Évangiles de l’Émouna, ne mentionne cet évènement. L’Église Tannuvelienne et ses ministres reconnaissent cependant l’utilité de cette pratique à la suite d’un tel cataclysme.
Personne, dans le monde émoune, ne sait de source sûre ce qui a réellement été vu ce soir-là. Il ne s’agit ni d’un miracle rapporté par un prophète, ni d’une punition divine nommée. Seulement d’un souvenir collectif qui devient de plus en plus flou d’année en année.
Les plus hautes sphères de la société ont cependant un peu plus de certitude. Il semblerait que tout cela soit lié à Algazath, le Croqueur de Mondes, et à un évènement survenu sur le continent Keldaria. Ce continent est alors souvent blâmé et pris pour cible, car il est jugé responsable de ce drame, et de cette branche qui a percé le ciel.
Contrairement au reste des signes rapportés cette nuit-là, la déchirure elle-même ne s’est jamais refermée. En son sein se dresse aujourd’hui une immense branche, si vaste qu’elle semble prendre racine au sommet même du Mont-Cristal avant de percer le ciel et de s’y diviser, plus haut, en une myriade de sous-branches, comme les ramures d’un arbre titanesque, bien trop lointain pour jamais être atteint, ou même touché.
On l’appelle aujourd’hui, faute d’un meilleur terme, l’Arbre-Monde. Nul ne sait ce qui la porte ni jusqu’où elle s’étend réellement : elle est visible depuis une grande partie d’Andellar par temps clair, les branches semblent passer au dessus de bien des têtes, traversant même l’océan tout entier jusqu’à Keldaria. Une cicatrice permanente dans le ciel que plus personne ne cherche vraiment à expliquer à voix haute.
Contrairement au froid, au silence des bêtes ou à la vision furtive de l’oeil, l’Arbre-Monde n’a jamais disparu. Il est devenu un fait du monde, aussi étrange que familier, que l’on regarde sans plus vraiment le voir. Jusqu’à ce que revienne, chaque 1er Cefône, le souvenir de la nuit où il est (ré?)-apparu.
L’existence bien réelle de l’Arbre-Monde a eu une conséquence que personne, à Tannuviel comme ailleurs, n’avait anticipée : elle a validé, malgré elle, une très vieille croyance Meyased, longtemps reléguée au rang de légende poétique.
Dans les enseignements les plus anciens transmis autour de l’Horaat, bien avant même sa mise par écrit, les sages Meyaseds racontaient que le trône de Parédor reposait au sommet du Mont-Cristal, retenu par les racines d’un arbre dont la cime percerait un jour le ciel pour rappeler au monde qui l’avait créé. En s’émancipant du Meyaïsme, l’Émouna avait fini par ne plus voir dans ce récit qu’une image parmi d’autres, une métaphore de la Création.
L’apparition de l’Arbre-Monde a contraint l’Église Tannuvelienne à revenir sur cette position, et à admettre publiquement, non sans une certaine gêne, que les anciens sages Meyaseds avaient vu juste bien avant elle. Pour un peuple privé d’État depuis des siècles, cette validation tardive n’est pas passée inaperçue.
L’observance tombe chaque année le 1er Cefône, premier jour du mois qui ouvre l’hiver, en écho à la nuit de 4829. La veille débute au crépuscule et se poursuit, pour celles et ceux qui la suivent, jusqu’au lever du jour.
Les récits varient d’une famille à l’autre, d’une région à l’autre, mais quelques éléments reviennent presque toujours dans les témoignages transmis depuis 4829 :
Certain·e·s affirment ressentir, chaque 1er Cefône au crépuscule, un malaise diffus sans cause identifiable — un frisson qu’iels associent à l’anniversaire. La grande majorité n’y prête toutefois aucune attention particulière.
La Nuit Fendue est apparue à Tannuviel, la cité sainte, où le phénomène de 4829 aurait été ressenti avec le plus d’intensité. C’est dans ses foyers que la veille silencieuse s’est installée en premier, avant de gagner peu à peu, ces dernières décennies, le reste du monde émoune par le biais des pèlerins et du clergé itinérant.
L’usage reste cependant loin d’être uniforme d’une nation à l’autre :
| Nation | Où en est l’observance |
|---|---|
Quasi universelle, ancrée depuis plusieurs générations. |
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En nette expansion, portée par les échanges avec le clergé tannuvien. |
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Connue de la majorité, mais suivie surtout par les foyers les plus pieux. |
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Observée sous une forme similaire par la majorité des tribus. Peu suivie par les citadins. |
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Naissante, importée récemment par des pèlerins de retour de Tannuviel. |
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Quasiment inconnue à ce jour. |
À la différence d’Ahavah, d’Yevoul, de Samhain ou d’Yetsirah, la Nuit Fendue n’a aucun statut officiel dans la foi émoune. Elle n’apparaît sur aucun calendrier liturgique, et aucun concile ecclésiastique ne l’a jamais ni validée, ni interdite — même si l’existence de l’Arbre-Monde a rapproché malgré elle l’Église d’une reconnaissance de fait.
Pour l’immense majorité des fidèles, ce flou n’a rien de gênant : on observe la veille par prudence, par habitude familiale, ou simplement pour ne pas être la seule maison éclairée dans la rue ce soir-là, sans chercher à y voir davantage qu’une vieille peur transmise de génération en génération.
De loin en loin, on croise un·e érudit·e ou un·e ancien·ne qui laisse entendre que ce qui a percé le ciel cette nuit-là ne dormait peut-être pas si profondément que ça — ou qu’un tel arbre ne pousse jamais sans raison. Ces murmures ne mènent jamais bien loin, et pour l’immense majorité du monde émoune, personne ne saurait dire ce qu’ils recouvrent vraiment.